BR 101

Não houve leptospirose que me fizesse tirar o caldo de cana da cabeça.
"Lanchonete:500m", "Lanchonete:300m". Na volta de Blumenau, com a boca cada vez mais seca, eu ia lendo 200m, 100m, aqui. Aproveitei que estava sem o Marcelo, que foi criado no carpet e não enxerga a graça ( só o risco) de comer qualquer coisa na estrada, e parei o carro.
Dois atendentes e ninguém no bar. Decidi enfrentar o medo do assalto, seguido de estupro e assassinato, e pedi um copo. "Aqui o sistema é diferente, é rodízio".
Aceitei.
Rodízio quando é da mesma coisa devia ter outro nome. Era sempre a mesma jarra, o mesmo gosto. A única coisa que rodava era o garçom. Orbitava em torno da minha mesa, e era só eu esvaziar o copo dois dedos que ele já vinha encher. Eu juro que tentei, mas não consegui chegar até a metade. Tomava, tomava e estava lá o copo inteiro de novo.
Eu podia ter ido embora depois de matar a sede, mas como toda gordinha, pedi uma pamonha para acompanhar. Ficava pronta em cinco minutos. Resolvi olhar a loja.
Fiquei chocada: tinha todo tipo de artesanato do Nordeste, desde o Padre com o peru de fora, passando pelas galinhas de angola e telhinhas com baianas para pendurar na parede. Será que vem tudo de São Paulo?
Voltei pra mesa. Feliz o tempo em que eu estava sozinha. Agora, dois homens, de 40 e poucos anos, tinham sentado atrás de mim. Ser olhada só é legal quando o cara é gato. No meu caso era um gordo bronzeado grisalho e oleoso, daqueles que não pedem o telefone, mas que deixam o cartão. Coloquei o óculos e esqueci. Fiquei me distraindo com as listras na palha do milho, com a fumaça ao desencapar a pamonha, com a textura do queijo. Virei pro lado sem querer, e ele tinha posto o óculos também, verde, de surf, espelhado. Me sorria como se esse fosse o "nosso código".
Demais pra mim.
Paguei, levantei e fui embora. Ficou a pamonha mexida e o copo... cheio.