A candidata nº 15 não vai mais participar.

E se todos os gatos são pardos, 

na noite, nós também somos todas iguais. 

Rímel, saltos e delineadores.

Todas mais bonitas do que 4 horas antes, 

quando saímos do trabalho ou da faculdade

com sapatos mais confortáveis e bocas menos brilhantes. 

Agora já não sobra quase nada do mundo real. 

A postura muda. 

Os assuntos mudam. 

Paira sobre essas noites um certo ar de concurso de miss. 

Sorrisos fáceis e pouco espontâneos, desfiles em fila,

uma histeria que termina junto com o refrão que todas sabem cantar. 

É claro que nos divertimos, 

é claro que rimos com nossas amigas, 

mas permanece, entre um espaço e outro, 

da pista para o bar, do bar para a pista, 

a sensação de estarmos sendo julgadas. 

Como se passássemos cada uma com um número na mão. 

Um show dos talentos menos importantes, 

um festival das qualidades que se medem 

pelo número da calça e pelo bojo do sutiã. 

Os homens avaliam pelos cantos. 

Mulheres analisam-se frente ao espelho. 

E se antes eu brigava pela faixa,

hoje eu já saio sabendo que não vou ganhar. 

Não é que eu tenha perdido a autoestima. 

Eu simplesmente não estou mais competindo.